Los Herederos

A Manuel Álvarez

Cada estirpe en su voluntad de ser
se afana a un propósito de continuidad inconsciente.

Una fe oculta se profesa
con profunda y clara certidumbre.

¿ Si la vida sólo en uno valor alcanza
qué meta se persigue en esa descendencia ?.

Nadie vive en su proyecto para el otro,
nadie en su íntimo rescoldo conlleva ser su hijo.

Quizá un tributo de gratitud
quizá una obstinación de lo inmortal.

La herencia en sí no está en nosotros,
sólo somos instrumento de su juego.

El azar del continuo es continuo azar de la presencia,
mas cada uno engendra en su aventura
la clave de un dios que lo domina.

Cada estirp en la seua voluntad d'ésser
malda a un propòsit de continuitat inconscient.

Una fe oculta es professa
amb profunda i clara certesa.

Si la vida només un valor aconsegueix
a quina meta s'arriba amb la descendència?

Ningú viu el seu projecte per a l'altre,
ningú en íntim caliu comporta ser el seu fill.

Potser un tribut de gratitud
potser una obstinació a l'immortal

La herència pura no hi és amb nosaltres,
només som instrument del seu foc.

El destí de la continuïtat és continu destí de la presència
però cadascú engendra en les seues aventures
la clau d'un déu que el domina.

Traducció: Joana Navarro

De cuantos he sido

De cuantos he sido
de cuantos soy,
ninguno quedará.

Mas todos acompañarán
a ese nuevo yo que el amanecer me guarda.


De tots els qui amb mi
hi han existit,
de tots els qui sóc
cap no hi restarà.

Però tots acompanyaran
aquest nou jo
que l'alba em regalarà.

Traducció: Joana Navarro

Ponderación de la muerte

" Ya no tarda la hora
del exterminio de los últimos justos"
J. M. Caballero Bonald

La físicas nos dan pistas.
Con cautelosa exactitud reconstruyen los hechos,
cuantifican los pasos, calculan secuelas.

Al mero azar proponen argumentos
y un sólido contento a la razón confieren:

La nada no existe en algo ya creado,
la mutación es ley
y mañana en algún lugar mi luz llenará un vacío.

**********

Les físiques ens donen claus.

Amb cauta exactitud refan fets,

quantifiquen les passes,

calculen recialles.

De pur destí proposen arguments

i ferma alegria a la raó hi aporten :

El no-res no hi és a la creació,

la mutació és llei pertot,

els buits s'ompliran de llum demà.

Traducció:

Joana Navarro

Exaltación de la luz

Sin nombrar lo bello de su rostro
como algo nuestro que lo es
diáfano y etéreo por principio:
caminar de luz sobre la tierra.

Bendición de luz que corrige el futuro en decadencia,
apenas propia o ajena sobre el hilo de los días;
con sagrado don sobre el misterio
alza su mirada a lo divino.

Solemne despliegue de su danza
que impune cae ante los ojos
y forja el ancho de la vida
por despecho a lo inconcluso.

Su pálpito es amanecer
firme eternidad,
como la noche negación de su grandeza.

Alzar los ojos a su encuentro
como algo que desconoce su firmeza
y esperar en su clemencia infinita gratitud,
es dicha y revelación de lo creado.

Agradece a cada instante su mirada,
la asombrosa arquitectura de su magia
y goza con piedad el efecto de su hechizo.

L'exaltació de la llum

Sense esmentar la bellesa del seu rostre

com cosa nostra que és

diàfan i eteri d'entrada:

per la terra és camí de llum.

Bendicció de llum que endereça un futur caduc.

A penes pròpia o aliena al fil dels dies

amb sagrada ofrena més que misteri

a la deïtat alça l'esguard.

La seua dansa s'eixampla solemne,

indemne cau als ulls

i forja l'amplitud de la vida

a despit d'allò inconclús.

El seu batec és en despuntar el dia

ferma eternitat

com la nit neguit de sa grandesa.

Alçar els ulls a la troballa

com a cosa que no coneix fermesa

i esperar de la clemència infinita gratitud,

és goig i revelació de la creació.

Agradeix a cada instant la mirada,

l'admirable arquitectura de la màgia

i frueix amb pietat l'efecte de l'encís.

Traducció:

Bonals, Helena

Navarro, Joana

Porque es justo llorar

Porque es justo llorar el desconsuelo
de alguien que perdió en la contienda
parte de su gloria, su jueventud y sus días.
Así, llora mi ojo en cada instante
al mirar de frente a esa rosa;
doblegado ya su efímero orgullo,
enquistado el mal en su bellleza.

Espejo de mí mismo que lo es,
también su lágrima resbala.
Y puede ésta en cada pétalo
devolverme su máxima a libre antojo
y se me antoja devuelto en esa gota
que fría clava su burla en este rostro.

F. Cejudo

Historia Apócrifa

La historia perturba la historia
la memoria, filtro desvalido
apenas acierta a descifrar el hilo de unos hechos,
la sombra de unos días, el velo que enmascara
ilusiones que fueron, lejanos motivos,
una inquietud perdida, un profundo desconcierto.

Todo será apreciación,
incompleta aproximación a lo real,
el delirio de querer vivir lo que ya no es nuestro.

Miro mi propia vida, mi propia histotia,
quien diga lo que fui está mintiendo.
deslindar con certeza mi pasado
inmerso en la fábula de aquel instante
es proeza y osadía,
un cándido despertar de algo
que ni fui ni ya soy.

El precio que navega en el recuerdo
dando leyenda a lo vivido
parece ilusión a la razón
pero sólo cobija caducos matices,
desleal atributo con qué escribir
el desencanto de esta historia
irremediablemente apócrifa.

Las horas perdidas

Cronos perdió su zurrón;

abierto y maltrecho, sus enseres cayeron;

y en el cosmos dan vueltas las horas

esperando su mano.

Amor que a mi conciencia abraza

Amor que a mi conciencia abraza,
dista tanto como clama,
así la dicha se me afana
y en su permanente búsqueda se alza.

Un sin fin de pasos se abren paso
en la maraña de sueños que me envuelve,
buscando esa luz que en su pretende
buscar, desvela mi descanso.

¿Quién marcó el sentir con este cuño.
de dónde el soplo, los labios y su huella?.
Se obstina mi ser por ser en ella,
noqueado mi conciencia por su puño.

A ti reprocho mi desvelo;
a Ti, mi súplica y mi calma.
¿Para qué el don de darme alma?
si con ella sólo ofreces desconsuelo.

Oficio de Antropólogo

Sobre una larga mesa trozos de duros huesos se debaten la gloria,

son piezas del puzzle de alguien que por hombre tuvimos.

En su engranaje, juega y disputa su valía el antropólogo.

Más allá de sus formas fósiles, arcanas y frías

una vida posible emerge de la bruna del tiempo:

¿qué misterio esconde su historia, su fe, su dios, su dicha...?.

Sordas preguntas recorren el aire del aura

y un fébril manto asalta la mano del orfebre.

Cada poro guarda un secreto, en cada esqueje una lucha,

del rudo cráneo un clandestino anhelo, un forjado engaño.

En los dados del carpo y metacarpo todo el regusto del azar

y en la desmantelada pelvis toda la humanidad futura.

Hasta aquí arribaron sus desdichas, hasta aquí todos sus éxitos,

todo lo posible, lo futuro y lo esperado.

Todo vuelve ahora con la inevitable mácula del tiempo.

Ensamblar las piezas, desandar la historia

parece sino y hechizo del escriba.

Más allá de la búsqueda, una necesidad de encuentro

se abre paso, acercando la memoria inextinguible

al misterio y su fábula.

Y entre revelación y dádiva nos llega así esta su última morada

de aquel remoto padre, anónimo Adan,

como supremo ofrecimiento del dios que sirvió.

Celebremos el día que amanece

Celebremos el día que amanece

sin cautela, sin propósito, sin mordaza;

que se presta en su luz a un hacer claro

a resolver sin trueque el pacto

que la vida en su andar nos trae.

La bondad por la bondad,

metálica tibieza, caridad.

Parte de mí que ya lo es

se celebra también en su frescura;

pureza renovada que supone

celebrar este bautismo en la mañana.

Gloria a los días como hoy

que regalan sin nada a cambio

una magia, una respira,

un café temprano, un alimento.

Escribo en su estela

una nota color de corazón

que traslado con un soplo sonrojado

en el aire de sus manos a ese dios.

Y vuelvo a decir gloria, nuevamente

porque ebcuentro razón en este andar,

mirando los ojos que me miran,

sientiendo el sentir de quien respira

la luz de ese milagro al despertar.

Tierras Prometidas

Una plegaria lleva la espiga

Una plegaria lleva esa espiga
una reverencia, un rezo.

Se inclina pudorosa sobre la tierra
como si el grano, dura carga de la vida,
a la tierra le llevara.

Una leve danza juega en su futuro
que el viento marca con el son de los días.

Alguien nos ungió la frente con ese sóplo
y siento de sus manos mi cabeza
de espigas coronada.

Y en ellas también siento el peso de su grano
que con la misma levedad
a la tierra nos conduce.